Подарок хозяину- Читать онлайн

1. Лара

Меня зовут Саша. Двадцать четыре года, старший менеджер, Замоскворечье, третий этаж.

Высокая, спортивная — тело, которое не требует извинений: длинные ноги, ровная спина, осанка, выработанная годами секции лёгкой атлетики.

Фигура хорошая — сама знаю, без кокетства. Хорошая девочка. Правильная. Была.

Лара — Лариса Звонарёва — моя соседка и лучшая подруга. Дизайнер, рыжая, с громким смехом и ртом, накрашенным всегда чуть ярче, чем нужно.

Она любила мужчин — с аппетитом и без лишней рефлексии — и никогда не делала из этого проблемы.

Именно поэтому я доверяла её суждениям больше, чем чьим-либо ещё: Лара видела людей без романтического тумана.

Она первой поняла, что со мной что-то происходит. Не спросила — констатировала:

— Ты влюбилась. И он тебя пугает.

— Второе точнее.

— Тогда рассказывай.

Я рассказала — не всё, но достаточно. Синяки на шее, которые я прячу под воротником. То, что происходит между нами по выходным. То, чего я не умею назвать словами.

Лара слушала молча, с бокалом в руке. Потом спросила только одно:

— Он хорош?

— Это не то слово.

— Значит, всё серьёзно, — она кивнула. — Смотри, Саш. Я не буду тебе ничего объяснять про феминизм и красные флаги. Просто запомни: если захочешь выйти — звони. В любое время.

Она не знала, что выхода я искать не собиралась.

2. Первая пятница

Виктора я встретила восемь месяцев назад на закрытой вечеринке — из тех, куда не попадают случайно.

Меня затащила туда Женя с работы. Я ожидала театральщины. Получила его.

Виктор Карасёв. Пятьдесят три года. Тяжёлая, плотная фигура с той особой основательностью, что бывает у людей, давно привыкших занимать пространство молча. Он владел сетью логистических терминалов, но почти никогда не говорил об этом. Седина на висках, резкие складки в углах глаз, руки — широкие, с выступающими венами. Коротко подстриженные ногти, мозоль от перстня, которого он давно не носит. Такие руки не лгут.

Он стоял в стороне от толпы, со стаканом виски, и смотрел.

Позже я узнаю, что его специфическим увлечением был пони-плей — и что у него есть все атрибуты: упряжь, копыта, хлыст, и то понимание власти над телом, которое не нуждается в объяснениях.

Его взгляд я почувствовала раньше, чем увидела его. Что-то горячее опустилось мне в низ живота — не снаружи, изнутри — как будто тело переключилось на режим, о котором я не знала.

Я обернулась. Он смотрел — спокойно, без спешки, так как смотрят на вещь, которую уже решили взять. И всё равно было что-то уязвимое в том, как он держал свой стакан — чуть крепче, чем нужно. Я тогда не поняла. Потом поняла: он тоже рисковал. По-своему, но рисковал.

Подошёл минут через двадцать. От него пахло виски и чем-то тёплым — кожей, табаком, самим собой.

Взял двумя пальцами за подбородок — без предисловий — и поднял моё лицо. Меня окатило смесью долгого парфюма и чего-то сногсшибательного, брутального, настоящего, тяжелого. Мужского.

Помолчал. Потом тихо, почти у самого уха:

— Ты будешь моей. Не на ночь. Навсегда.

Убрал пальцы. Отпил. Отошёл.

Я стояла и понимала, что у меня мокро между ног. Буквально. От двух фраз и взгляда. И это должно было меня напугать — но вместо этого я почувствовала что-то вроде злости на себя за то, что не могу это контролировать. Тело уже знало ответ. Он отошёл.

Ещё несколько минут я стояла на том же месте, с бокалом в руке, не понимая, что именно произошло. Потом медленно поставила бокал. Нашла пальто. Вышла.

В такси я смотрела в окно и думала: ничего не было. Незнакомый мужчина взял меня за подбородок и сказал глупость. Я уеду домой. Лягу спать. Забуду.

Я не забыла.

В первую ночь я проснулась в три часа — без причины, просто открыла глаза в темноте — и первое, что почувствовала: тепло в животе. Как будто оно осталось со вчера. Как будто его взгляд оставил что-то внутри меня, и оно всё ещё там, тлеет.

Я лежала и злилась.

Злилась на себя — ровно, методично, как умеют злиться люди, привыкшие держать себя в руках. Я старший менеджер. Я не реагирую на незнакомцев на вечеринках. Я умная. Я знаю, как работают такие мужчины.

Знаю.

Я повернулась на бок. Закрыла глаза. Сказала себе: спать.

Рука сама потянулась вниз.

Я остановила её — почти сразу — и ещё несколько секунд лежала не двигаясь, прислушиваясь к себе с брезгливым любопытством. Потом всё-таки убрала руку. Подложила под щёку. Смотрела в темноту.

Не дождёшься, сказала я кому-то. Ему. Себе. Непонятно.

На второй день я работала. Это было спасением — совещания, таблицы, письма, люди, которым от меня что-то нужно. Всё работало нормально. Я нормально работала. Пила кофе, кивала, принимала решения.

Только один раз — в середине дня, без повода — вдруг вспомнила его пальцы на моём подбородке. Два пальца. Снизу. Движение такое спокойное, как будто он делал это тысячу раз. И я позволила.

Вот это я не могла переварить. Что я позволила. Что не отстранилась. Что стояла и смотрела на него снизу вверх, как...

Я открыла новый документ и начала печатать отчёт, которого никто не просил.

Второй ночью я всё-таки позволила себе.

Не сразу — долго лежала, слушала темноту, уговаривала себя, что просто хочу спать. Потом перестала уговаривать. Закрыла глаза.

Я не придумывала ничего особенного. Только его взгляд — тот, которым он смотрел, пока подходил. Медленно. Как на вещь. Как на что-то, что он уже решил взять.

Этого хватило. Быстро и почти тяжело.

Я лежала после и смотрела в

Порно библиотека 3iks.Me