Уроки английского – 2 (Ученица)- Читать онлайн

Эпиграф:

Этот рассказ — продолжение моей предыдущей истории «Уроки английского». Та же история, но другими глазами. Глазами той, кого учили. И кто учился совсем не тому. С развитием сюжета — туда, куда не заглядывал учитель.


Глава 1. Дальше я сама

Мне было шестнадцать, когда я впервые поняла, что хочу его.

Это случилось на новогодних каникулах. Дядя Антон прилетел из Бостона — как всегда, внезапно, с чемоданом подарков и своей лёгкой, американской улыбкой. Я помнила его с детства — он приезжал раз в два-три года, тискал меня, маленькую, подбрасывал к потолку, дарил кукол. Тогда он был просто «дядя Антон», добрый и смешной.

Но в шестнадцать я смотрела на него иначе.

Он вошёл в гостиную, стряхнул снег с пальто, оглядел всех — отца, меня. И его взгляд задержался на мне на секунду дольше, чем полагалось дяде.

Я тогда носила короткие юбки и красила губы блеском. Я уже знала, что мальчики смотрят на меня. Но чтобы мужчина — взрослый, красивый, чужой — посмотрел так, что внутри зажглось... Это было ново. Страшно. Сладко.

Мы сидели за ужином напротив друг друга. Я ловила каждое его движение. Как он пьёт коньяк — медленно, смакуя, откинув голову. Как смеётся над шутками отца — откинувшись на спинку стула, обнажая шею, твёрдую, с кадыком. Как поправляет манжету рубашки — длинные пальцы, уверенные, сильные.

После ужина, когда все вышли на террасу встречать Новый год, он задержался возле ёлки. Я подошла.

— Не замёрзнешь? — спросил он, глядя на мои голые коленки.

— Привыкла, — ответила я. — А вы как в Бостоне?

— Холодно. Но там хотя бы знаешь, что делать с холодом.

Он улыбнулся, и я заметила морщинки вокруг глаз — не старящие, а делающие его лицо живым, тёплым.

— Как дела в школе? — спросил он.

— Хорошо. А у вас в Бостоне?

— Работа. Деньги. Одиночество, — усмехнулся он.

— Одиночество? — я удивилась. — У вас же есть...

— Никого, — перебил он. — Есть бизнес. И континенты между мной и теми, кто мне дорог.

Он посмотрел на меня — долго, пристально, не по-дядиньки. А потом протянул руку и потрепал меня по голове, как ребёнка.

— Расти, племяшка. Ты будешь самой красивой девушкой в Москве.

Я тогда обиделась. Мне не хотелось быть «племяшкой». Мне хотелось быть для него... другой. Женщиной.

С того вечера я начала представлять.

Как он берёт меня за руку. Как целует в губы — не в щёку, по-родственному. Как его пальцы расстёгивают пуговицы на моей блузке. Как он раздевает меня — медленно, без спешки, рассматривая каждый сантиметр.

Эти фантазии были моим самым стыдным секретом. Я никому о них не рассказывала — даже Лене, лучшей подруге. Я засыпала с ними и просыпалась. И ждала.

Я ждала его следующего приезда два года.

За эти два года я изменилась.

Я вытянулась, похудела, грудь стала больше. Я научилась краситься так, что губы выглядели сочными, а глаза — огромными. Я носила короткие платья и высокие каблуки, ловила взгляды мужчин — взрослых, серьёзных, женатых — и получала от этого удовольствие.

Я целовалась с мальчиками на дискотеках. Один раз — с Леной, под текилу, просто чтобы попробовать. Другой раз позволила парню из одиннадцатого класса засунуть руку мне под юбку. Было приятно, но не то. Не то, что я представляла, когда думала об Антоне.

Я не спала ни с кем.

Все подруги потеряли девственность в пятнадцать-шестнадцать, хвастались подробностями, обсуждали размеры, технику, больно или нет. Я молчала. Лена думала, что я боюсь. Вика — что я жду принца. Аня — что я фригидна.

Я не поправляла их.

Я просто ждала. Я знала: первый раз будет только с ним. Или ни с кем.

Я тайком сохранила его фото с семейного ужина — он стоял у ёлки, бокал в руке, улыбается. Я смотрела на это фото перед сном, иногда подолгу, вглядываясь в каждую черту.

***

Сегодня мне стукнуло восемнадцать.

Я открыла глаза без будильника — просто почувствовала, что этот день настал. Телефон вибрировал под подушкой: подруги слали голосовые, открытки, обещания оторваться. Я не отвечала.

Я лежала и смотрела в потолок. Сегодня вечером — семейный ужин. Отец созвал партнёров, друзей, компаньонов. Мишель будет командовать флористами и делать вид, что она здесь главная. Я надену длинное платье, сделаю скучающее лицо и буду ждать.

Я знала, что он приедет.

Не потому, что отец сказал. И не потому, что я видела его имя в списке гостей. Просто знала. Чувствовала кожей за несколько дней до, когда воздух вдруг стал другим — как перед грозой, хотя на небе ни облачка.

Младший брат отца. На десять лет моложе. Тот, кто трепал меня по голове, когда мне было двенадцать, и я ещё не понимала, почему от его руки у меня вдруг перехватывает дыхание. Тот, кто приезжал раз в два-три года, и каждый его приезд я ждала так, будто от этого зависело, начнётся лето или нет.

О котором думала, вспоминала. Почти каждый день.

Не навязчиво, не больно — просто он был там, в моих мыслях, когда я засыпала. Или когда видела мужчин, похожих на него — высоких, с лёгкой сединой на висках, с уверенными руками. Я сравнивала их с ним. Все проигрывали.

Я вспоминала, как он смеётся — откинув голову, обнажая шею. Как пьёт коньяк — медленно, смакуя, держа бокал в этих своих длинных пальцах. Как смотрит, когда думает, что я не вижу. Как пахнет — дорогой одеколоном, табаком и чем-то

Порно библиотека 3iks.Me