Египетская сила (Части 1 - 2)- Читать онлайн

Я прилетел в Шарм-эль-Шейх в начале мая. Солнце ещё не сошло с ума, но уже пекло так, что кожа на предплечьях плавилась — становилась липкой, горячей, будто её только что ошпарили. Мне нужно было отдохнуть. От работы. От серых дней, которые складывались в серые недели. От собственной зажатости — этой вечной, липкой паутины внутри грудной клетки.

Отель я снял небольшой, не на первой линии. С бассейном, с видом на горы — сухие, коричневые, они стояли на горизонте как стражи. Каждый день начинался одинаково: завтрак из сладких булок, которые рассыпались в пальцах, и апельсинового сока — кислого, с горьковатым привкусом консерванта. Потом шезлонг у воды. Потом бесконечное лежание под солнцем с книгой, которая так и осталась непрочитанной — её корешок желтел на столике, заляпанный кремом для загара.

Потому что я не мог читать.

Я пялился.

Вокруг плавали, ходили и лежали египтяне. Не туристы — местные. Официанты в несвежих белых рубашках. Аниматоры с брелоками для ключей на поясах. Просто мужчины, которые приходили на пляж по делам или без — они брели по горячему песку, не глядя под ноги, и что-то жевали, переговаривались гортанно и низко. Они были везде. За каждым шезлонгом, за каждой пальмой. И они были... как сказать? Упитанными. Нет — плотными. С толстыми шеями, с широкими плечами, с животами, которые не прятались под футболками, а выпирали упруго и тяжело — как живые, дышащие мешки. Их кожа блестела от масла и пота. Волосы чёрные, жёсткие — торчат на груди, на руках, на затылках. Ноги короткие, но сильные — икры вздуваются при каждом шаге. И взгляды.

Они смотрели на меня.

Я это чувствовал кожей. Даже сквозь солнцезащитный крем, даже сквозь тонкую ткань плавок. Когда я шёл мимо к бару — пара глаз провожала до поворота. Когда переворачивался на животе, чтобы загореть спину — кто-то замирал на дорожке, и тень его падала на мои лопатки. Один особенно — коренастый, с сединой в жёстких усах, в выцветшей кепке — улыбнулся мне открыто, широко, не отводя взгляда. Зубы крупные, неровные. Я отвернулся к полотенцу. Сердце стучало где-то в горле — частыми, глухими ударами, которые я слышал даже сквозь шум прибоя.

Я хотел подойти. Хотел заговорить. Язык уже складывал английские фразы, губы шевелились. Но не смел. Слишком много «что если». Что если он не поймёт по-русски. Что если засмеёт — хрипло, по-своему. Что если я краснею, как подросток — и эта краснота расползается по шее, по груди, предательская и неуправляемая. В общем — классика. Моя вечная классика. Тот самый внутренний тормоз, который я ненавижу, но не могу отключить.

К вечеру, когда солнце село за горы и с моря потянуло прохладой — сырой, непривычной после дневного пекла, — я вернулся в номер. Тени за окном сгустились в синие пятна. Я рухнул на кровать — простыни помялись под тяжестью тела — и открыл «Хорнет».

Полистал. Написал паре человек. Ответили какие-то странные. Один прислал фото члена, обмотанного полотенцем — белая ткань, тёмная плоть, какая-то дурацкая игра. Другой начал рассказывать, как его жена изменяет ему с негром — детали, детали, будто я его психотерапевт. Третий просто молчал и сбрасывал смайлики — жёлтые рожицы, которые подмигивали в темноте экрана. Вирт. Бред. Скука. Скука была липкой, как тот самый крем.

Я уже хотел закрыть приложение, когда наткнулся на анкету.

Карим. 38 лет. Шарм-эль-Шейх, старый город.

Фото — тёмное, нерезкое, будто снято на дешёвую камеру при одной лампочке. Мужчина сидит в каком-то помещении с низким потолком — я почти чувствовал давящую бетонную плиту над головой. За ним полки с коробками — аптечные упаковки, белые и голубые, бликуют. На нём белая рубашка с коротким рукавом, расстёгнутая на груди. Кожа очень тёмная, почти чёрная на снимке — но не матовая, а с влажным блеском, будто он только что умылся. Глаза — две горячие точки, в них нет улыбки. Лицо серьёзное, даже хмурое. Тяжёлые брови сдвинуты. Никакой фальшивой приветливости.

Но что-то меня зацепило. Зацепило так, что пальцы замерли над экраном. Может, тяжесть его взгляда — даже через экран, она давила на меня. Может, подпись — короткая, без смайликов, без восклицательных знаков: «Ищу молодой. Познакомимся».

Я написал первым. Пальцы дрожали, когда печатал: «Привет. Ты из Шарма?»

Ответ пришёл через минуту. Всего несколько слов: «Да. Из старого города. Ты где?» Коротко. Рублено. Будто экономил не буквы — энергию. Или не хотел тратить время на пустое.

Переписка пошла. Нет, не переписка — обрывки. Обрывки фраз, которые падали в чат, как камни. «Ты красивой». «Хочу трогать». «Ты мой сладкий?» Я сначала смущался — сжимал телефон в потных пальцах, оглядывался, хотя в номере никого не было. Потом начал втягиваться. Его обрывистые фразы действовали на меня сильнее, чем длинные вирт-романы других. В них не было поэзии. В них была прямота. И сила. Сила, от которой у меня пересыхало во рту и член твердел под тканью шорт.

Он говорил, что работает в аптеке. Что живёт недалеко. Что хочет встретиться — не «может быть», не «если получится», а просто: «Хочу встретиться».

Я мямлил. Говорил, что боюсь — слово выскочило само, слишком честное. Что не знаю города. Что не представляю, как добраться до старого района, где улицы похожи на лабиринт, а указатели только на арабском. Он не настаивал. Ни одного «давай», ни одного «не бойся». Просто написал: «Я

Порно библиотека 3iks.Me