Подарок за ширмой 2. Когда маска спала- Читать онлайн

Прошло три дня, после случая с мамой. В квартире стояла тяжёлая, густая тишина, какая бывает только после того, как что-то внутри неё сломалось. Казалось, даже воздух стал плотнее — он не двигался, не циркулировал, а просто висел, пропитанный чем-то сладковатым и противным. Время от времени в кухне капала вода из крана, и каждый раз этот звук отдавался в ушах Артёма, как будто кто-то медленно считал секунды. Массажный стол давно сложили и задвинули за шкаф в коридоре, ширма с бамбуками и журавлями стояла в углу гостиной, сложенная вдвое, как старая декорация, которую уже никто не собирается использовать. Но запах масла — сладкий, чуть приторный — всё равно время от времени возникал ниоткуда. То ли впитался в обивку кресел, то ли это была просто память тела, которая не хотела отпускать.

Артём почти не спал все эти три дня. И не потому, что не хотел. Он ложился, закрывал глаза — и сразу же перед ним всплывало её лицо в тот момент, когда он вошёл в неё. Не то лицо, какое было в начале, когда она сама раздвигала ему ягодицы и водила языком по самой запретной точке. А другое — перекошенное от боли и ужаса, с размазанной тушью, с широко открытыми глазами, в которых было «нет». И в то же самое мгновение он чувствовал, как его член начинает твердеть. Это было самым страшным. Он ненавидел себя за это. Лёжа в темноте, он сжимал кулаки так сильно, что ногти врезались в ладони, и шептал себе: «Ты её выебал. Ты кончил в свою мать, пока она плакала. Ты — урод». Но тело не слушало. Член становился тяжёлым, горячим, и тогда он либо лежал и терпел до боли, либо тихо, стыдясь даже самого себя, брался за него рукой. Оргазм приходил быстро и пусто. После него становилось только хуже — внутри появлялась тошнота и ощущение, что он теперь навсегда остался тем, кто сделал это.

Днём он сидел за столом в своей комнате, открыв учебник или ноутбук. Делал вид, что готовится. На экране могли быть открыты страницы с материалами для поступления, но он не читал их. Глаза скользили по строчкам, не задерживаясь. В голове крутилось одно и то же: «Что она сейчас делает за дверью? Плачет? Думает, как меня сдать? Или просто лежит и смотрит в потолок?» Он ловил себя на том, что прислушивается к каждому шороху в квартире. Когда она выходила в коридор, он замирал. Сердце начинало стучать так громко, что казалось — она услышит. Он хотел подойти, сказать хоть что-то, но слова застревали в горле. «Мам...», «Мам, нам нужно поговорить» — и каждый раз она вздрагивала всем телом, как от удара. Плечи дёргались, руки инстинктивно прижимались к груди, будто закрываясь. Она не смотрела на него. Быстро, почти бегом проходила мимо, и дверь её комнаты захлопывалась с таким звуком, будто она боялась, что он может войти следом.

Артём машинально открыл ещё одну вкладку. Среди учебных материалов уже несколько дней висела страница Boosty. Он не подписывался, просто иногда заходил. Там был автор по имени Bavial — писал тёмные, тяжёлые истории про вину, стыд и запретное влечение. Артём не знал почему, но иногда читал его тексты по ночам, когда не мог уснуть. Особенно те, где герои ненавидели себя за то, что всё равно хотели. Прямо как он сейчас.

Мама сильно изменилась за эти дни: глаза опухли и покраснели, с тёмными мешками под ними. Волосы были собраны в небрежный хвост, из которого выбивались пряди. Она почти не ела — он видел, как она иногда открывала холодильник, долго смотрела внутрь и закрывала, ничего не взяв. Однажды он оставил ей тарелку с едой у двери. Она взяла, но потом он слышал, как она тихо плакала в комнате, и тарелка так и осталась почти полной. Халат, который она носила, был старым и слегка просвечивал на свету. Иногда, когда она быстро проходила мимо, Артём замечал на её бёдрах и запястьях слабые, уже желтеющие следы от его пальцев. Она, кажется, тоже их замечала — иногда машинально проводила по ним рукой, будто хотела стереть.

Ночью было хуже всего. Он лежал голый поверх одеяла, потому что даже простыня казалась слишком тесной. Слушал. Иногда из-за двери доносились только тихие всхлипы — она плакала в подушку, стараясь, чтобы он не слышал. Но он слышал. И каждый раз, когда всхлип становился чуть громче, внизу живота у него возникало неприятное, тяжёлое тепло. Он ненавидел себя за это. «Она плачет, потому что ты её выебал, — говорил он себе. — А ты возбуждаешься». И всё равно рука иногда сама опускалась вниз. Он дрочил тихо, почти не дыша, и кончал в скомканную футболку, прижимая её ко рту, чтобы не застонать. После этого лежал и смотрел в потолок, чувствуя, как сперма остывает на коже, а внутри всё сжимается от стыда и страха.

Однажды, когда она уже почти скрылась за своей дверью, он услышал, как она тихо, почти беззвучно прошептала себе под нос:

— Это не случилось... это не случилось...

Голос был такой сломанный, пустой, что у Артёма внутри всё оборвалось. Он понял, что она говорит это не ему. Она говорит это самой себе. Как заклинание. Как последнюю попытку удержать рассудок, чтобы не провалиться в то, что произошло на

Порно библиотека 3iks.Me