Черное кружево (1 - 2)- Читать онлайн

почти в тишине. Ольга поставила перед мужем тарелку с омлетом — чуть пережаренным, как он любил, с корочкой, — и налила себе кофе. Андрей заглянул в телефон, пробежался глазами по новостям, нахмурился, отложил.

— Опять что-то случилось? — спросила она скорее по инерции.

— Да всё то же. Рубль, нефть, где-то что-то горит опять. Неважно.

Ольга кивнула и стала смотреть в окно. Кухня была небольшой, но уютной, обжитой до последнего сантиметра, и когда-то она казалась Ольге символом их семейного счастья — здесь дети делали уроки, здесь пахло выпечкой, здесь Андрей чинил тостер и ругался сквозь зубы. Теперь дети выросли и разъехались, а кухня осталась — и стала как будто просторнее, но более пустой.

Дождь всё шёл.

— Может, в кино сегодня? — неожиданно предложил Андрей.

Ольга удивлённо обернулась.

— В кино? Ты? Сам?

— А что такого? Давно никуда не ходили.

— Ты последний раз в кинотеатре спал, — усмехнулась она. — Храпел на весь зал. Я провалиться готова была.

— Ну не храпел.

— Храпел-храпел. Ещё на «Аватаре». Помнишь?

Он чуть заметно улыбнулся и развёл руками.

— Ладно. Тогда что? В ресторан? Просто поужинать.

Ольга замерла с чашкой в руках. Что-то в его голосе было — то ли вина, то ли попытка что-то исправить, то ли... Она сама не понимала. Но вместо тепла внутри поднялось лёгкое раздражение.

— Андрей, мы можем просто поужинать дома. Зачем тратить деньги?

— Затем, что мы уже сто лет нигде не были.

— Ну и что? — она пожала плечами и тут же осеклась, потому что поймала его взгляд.

Он смотрел на неё серьёзно, прямо, и в этом взгляде было что-то, что она не хотела сейчас читать. Какая-то просьба. Или вопрос. Или — страх? Она не хотела этого видеть. Ей было проще думать, что всё в порядке. Что всё идёт как надо.

— Ладно, посмотрим, — сказала она примирительно, но вышло фальшиво. — Вечером созвонимся.

Андрей кивнул и допил чай. Потом поднялся, подошёл к ней, положил руки на плечи и поцеловал куда-то в макушку — волосы пахли чем-то цветочным, шампунем или бальзамом.

— Ты у меня красивая, — сказал он тихо.

— Ой, да ладно, — она дёрнула плечом. — Скажешь тоже.

Но он не убрал рук.

— Я серьёзно. Ты... очень.

Она подняла голову и встретила его взгляд. Вблизи он видел её своей. Высокий лоб, мягкий овал лица, приятные, словно стёртые временем черты. Глаза у неё были удивительные — светло-серые с зеленоватым отливом, миндалевидные, с густыми, но аккуратными ресницами, которые она никогда не красила слишком ярко. И этот вечный румянец на щеках — не от косметики, а от природы, чуть выступающий, когда она волновалась. Сейчас она не волновалась. Сейчас она просто стояла и смотрела на мужа, и в её взгляде было что-то такое, отчего Андрей вдруг ощутил укол: она смотрела на него как на родного человека. Как на часть дома. Не как на мужчину.

— Спасибо, — сказала она.

И всё.

Он отпустил её, взял ключи, портфель. У двери обернулся.

— Вечером тогда.

— Да. Удачи на работе.

Щелчок замка. Шаги по лестнице. Тишина.

Ольга осталась одна.

***

Она мыла посуду, когда телефон на столе пискнул входящим сообщением. Руки были в пене, она не стала сразу смотреть. Ещё одна чашка, сковорода, вытереть столешницу, сложить полотенце. Телефон пискнул снова. Потом ещё раз.

Она вытерла руки и взяла трубку.

Сообщения от Ленки — институтской подруги, с которой они виделись теперь раза три в год, но переписывались исправно.

«Привет! Ты как?»

«Слушай, у Ирки в пятницу юбилей, ты помнишь?»

«Они в „Босфоре“ заказали столик. Придёте с Андреем?»

Ольга замерла.

«Босфор». Дорогой ресторан на набережной, с панорамными окнами и живой музыкой. Она была там однажды, давно, на чьей-то свадьбе. Помнила блеск приборов, тяжёлые скатерти и запах дорогих духов. Там собиралась публика, рядом с которой Ольга всегда чувствовала себя немного... не в своей тарелке. Нет, конечно, она умела себя вести, и одеться могла прилично, и говорить могла о чём надо — но внутри всё равно сидело глупое, детское ощущение, что она — самозванка, которую сейчас разоблачат и попросят выйти.

Но Ленка уже писала дальше:

«Ирка очень просила вас. Говорит, сто лет тебя не видела. Андрей как — не против будет?»

Ольга заколебалась. Потом написала:

«Я спрошу. Думаю, не против».

И тут же — ещё сообщение:

«Там будет куча народу интересного. Придёт Лёша Карелин, помнишь его? И его новая жена эта... Марина, кажется. Я её не знаю, но говорят — огонь просто, а не женщина. И он красавец, конечно. Посмотришь».

Ольга фыркнула. «Посмотришь». Словно ей пятнадцать и она идёт на дискотеку. Но внутри что-то шевельнулось — лёгкое, почти забытое. Любопытство. Предвкушение. Желание увидеть чужих людей, чужую жизнь.

Она захотела закрыть переписку, но палец сам скользнул выше, к началу сообщения. «Лёша Карелин». Она помнила его смутно — был на чьей-то общей свадьбе или дне рождения, высокий, статный, с уверенным, чуть надменным взглядом. Но это было ещё до его второго брака — или третьего? — и она не придала значения тогда.

Теперь почему-то подумалось: «Какая у него теперь жена?»

Она сама себя одёрнула: «Ольга, тебе сорок шесть. Угомонись». Но внутри уже разгорался крошечный огонёк — не желания даже, а интереса. Жажды новых лиц. Глотка чужого воздуха.

Она отошла от стола и вдруг заметила своё отражение в тёмном стекле кухонного шкафа. Подошла ближе. Всмотрелась.

Волосы вьются, но уже не так густо, как раньше. У глаз — мелкие морщинки, «гусиные лапки»,

Порно библиотека 3iks.Me